A
veces temo esta soledad
que se proyecta en palabras
dictadas como del hueco de un escenario
hueras también en su ampulosidad.
Y en
esa anterior música falsa
(porque en verdad nada rima)
existen sin más,
desesperadas buscan una combinación sensible
y se van como un aire del cual no respiro.
Flores
de piedra de Berenice,
residuos fríos
de párpados ardientes.
con Racine
De: “Fragmentos
de un diario desconocido”
No hay comentarios:
Publicar un comentario