Intemperie
“Ahí estábamos, por irnos y no.”
Antonio Di Benedetto
Entre
los voraces hongos del terror
la
luna desierta arrasa nuestros cuerpos.
Juncos
que peinan la orilla del río.
Selvas
que azotan nuestra piel.
Nada
es nuestro. A nadie pertenecemos.
Sobre
el harapiento muro del cielo
unas
manchas de tinta desgarran la claridad.
La
lluvia llega
lenta
dando
gritos y gimiendo.
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