Cuadrigas de hombres
que
patrullan las calles
extranjeras
y en
cada esquina cortan
la
conversación de las mujeres
las
voces de los niños
los
nudos de los hilos de la gente.
Partidas
de hombres
aferrados
a sus armas
como si
sólo en ellas
tuviera
agarraderas sólidas la vida.
Escuadras
de hombres en sus carros …
Pasan y
pasarán …
Pasarán
y volverán …
Las
ruedas no echan
raíces
en la tierra. ☥
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