Madre
Tu
nombre viene lento como las músicas humildes
y de tus manos vuelan palomas blancas
Mi
recuerdo te viste siempre de blanco
como un recreo de niños que los hombres miran desde aquí distante
Un
cielo muere en tus brazos y otro nace en tu ternura
A tu
lado el cariño se abre como una flor cuando pienso
Entre
ti y el horizonte
mi palabra está primitiva como la lluvia o como los himnos
porque
ante ti callan las rosas y la canción
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