Poema
Ahora
bien, cinta exclusiva, obstáculo melancólico.
mi pobre alma está sombría
como si fuese tu nombre la palabra
perdida que a veces interrumpe el sueño.
He
aquí, lejos de todos, a través de caminos forzosos.
bajo palios de hojas ateridas
en la marcha sin objeto más allá de las landas.
Te escribo estas palabras para que no me olvides.
Sólo
con mi triste corazón acongojado
canción de los antiguos poetas que decían “doquier”
y sabían el nombre de todas las flores,
niña mía, sin los compañeros alegres.
Va
en mi reloj tu retrato, estoy alegre sin embargo.
tan distante, ¿qué podría decirte para acercarte a mi?
rodearte de palabras sin exactitud,
con ellas puedo sin duda anticipar la noche.
Entonces en la lámpara, mariposas nocturnas
traen la presencia de un muerto querido.
En
las márgenes del Boroa, en la estación de los ulmos floridos
saltando el alto sueño de los cazadores y comparsas
de estrellas victoriosas.
Tarde vigilo, liberto los vientos, le prendo fuego a los árboles;,
yo soy el que puso nombre a todas las cosas.
He
aquí lejos de todos en las montañas del Sur;
¿qué más puedo contarles, amigos míos?
Compañeros, aquí está mi abrazo de siempre,
inútil como un anillo vacío.
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