Minuto
En
todo instante
se
renueva
la
fugaz memoria de los espejos,
el
perfil hosco de los cuerpos oxidados,
el
andamiaje de palabras
no
habitadas por manos
o por
bocas oscuras.
El
tiempo arruga los caminos,
borra
las miradas lejanas,
va
encendiendo la muerte en los rincones.
Y
cómo no saber esto:
llegará
un minuto vacío
que
añore nuestros rostros.
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