ÁNGEL COLLADO RUÍZ

  

VI

Cuánto de amor, amor, hay en la tierra
y en la sangre que adsorbe la tierra
cuánto de amor desperdiciado
Por amor se destrozan alas incipientes
descienden del vuelo primoroso
que ilumina los más hondos sentidos
cosas que ven los que sueñan
en lejanas estrellas
para que adornen madrugadas
sábanas frías recién dispuestas
preámbulo de nupcias que nunca llega
pies cubiertos de barro
trazo profundo entre suspiros
sirven de guía sinuosas brechas
desinhibidas hacen ocurrentes
horas que robadas al sueño
dibujan hacedores de fantasías
Desde el último árbol amarillo
llueven plumas de sus alas
refugio de miríadas descomponen,
amor, el triste destino del que parte