“No worst, the is none. Pitched
Past pitch of grief”
Peor
no, nada hay. Más hondas que la hondura del dolor,
Nuevas
mordeduras, enseñadas por las otras, más
se ensañarán.
Tú
que consuelas, ¿dónde, dónde tu consolación?
María,
madre nuestra, ¿dónde tu alivio?
Mis
lamentos fluyen, largos como rebaños; se acurrucan
en una pesadumbre
Principal,
tristeza del mundo; sobre un yunque de la edad
de las edades boquean y cantan —
Luego
callan, luego ceden. Furia gritó “¡No se pierda
Tiempo!
Dejadme ser cruel: por fuerza he de ser breve.”
Oh
la mente tiene montañas; acantilados de caída
Pavorosa,
recta, inexplorada de hombre. Puede tenerlos
en poco
Quien
nunca allí pendió. Ni por mucho nuestra pequeña
Duración
trata con ese abrupto o profundo. ¡Aquí! cuélate,
Mísero,
bajo un consuelo sirve en el torbellino: toda
Vida
la muerte acaba y cada día muere con el sueño.
1885
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