Temporada
El
moho es la madurez, el moho.
Y el
marchito maíz-pluma.
El
polen es el apareado-tiempo cuando tragamos
Tejiendo
una danza.
De
emplumadas flechas
La
hebra del maíz- tallo en aladas
Líneas
de luz. Y nos encantaba oír
Empalmadas
frases del viento, oír
Raspaduras
en el campo, donde el maíz-hoja
Perforaba
como astilla de bambú.
Ahora,
cosechadores nosotros,
En
espera del moho de borlas, dibujando
Largas
sombras del crepúsculo, enroscando
La
paja en la madera-humo. Tallos cargados
Llevando
el germen de la decadencia-esperamos
La
promesa del moho.
Versión
de Mario Bojórquez.
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