Atardecer
Las nubes
se rizan sobre el prado,
ovejas
que apacienta la luna.
Entre
las hierbas brotan las muchachas
para
el deleite de los jóvenes traviesos.
Los
bueyes clavan sus cuernos
en
el sol que sangra.
Los
campos se enrojecen y la tarde
supura
como una herida.
De:
“Cántico sobre la indestructividad de la materia: obras selectas”.
Versión
de Salomea Slobodian.
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