MOISÉS VEGA

lejos del trébol de cinco hojas
que es la infancia
hay una bruma espesa
un dédalo de esquinas mal trazadas
donde los locos sueltan la risa
como un conejo mágico

Odiseo lo sabe y también Moisés
lejos del trébol que es la infancia
hasta las cosas remotas que nunca
alcanzamos
se tuercen y sangran sofocadas de tedio

De: “Memorias del cuerpo”