La
criatura de isla paréceme, no sé por qué, una
criatura distinta. Más leve, más sutil,
más sensitiva.
Si
es flor, no la sujeta la raíz; si es pájaro, su cuerpo
deja un hueco en el viento; si es niño,
juega
a veces con un petrel, con una nube...
La
criatura de isla trasciende siempre al mar que la
rodea y al que no la rodea.
Va
al mar, viene del mar y mares pequeñitos se
amansan en su pecho, duermen a su calor
como palomas.
Los
ríos de la isla son más ligeros que los otros ríos.
Las piedras de la isla parece que van a
salir
volando...
Ella
es toda de aire y de agua fina. Un recuerdo de sal,
de horizontes perdidos, la traspasa en cada
ola, y
una espuma de barco naufragado le ciñe la
cintura,
le estremece la yema de las alas...
Tierra
firme llamaban los antiguos a todo lo que no
fuera isla. La isla es, pues, lo menos
firme,
lo menos tierra de la Tierra.
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