Ráfagas del establo
ráfagas del tumulto y del no saber
¿Dónde el centro perfecto
del escalón que eleva?
¿Dónde el punto invisible, posesivo
que recoge y no suelta?
El abismo nos recibe
y hacia adentro vamos
sin romper su oscuridad
de ave agorera, destinataria
Y en qué lugar nos deja
¿sobre el terraplén de la primaria sangre oficiosa?
A lo lejos
en lo más alto de los picachos y las ciudades
un canto, un liderazgo
una ladera, van hacia algo
o hacia un todo fin
de una directriz constante
firme en el tiempo
Es cuando las hierbas se reducen
y la tierra se apelmaza en ave-lava de austeridad
El pie está, se dobla y tiembla
reconoce donde el piso se precipita
o desaparece
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De:
“Ráfagas del establo”
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