ANA WONHAM

 

 

Tajo en vena

(Madrigal)

  

Si llueve en Aranjuez

que no sean lágrimas de ribera.

El Jarama reparte sangre austera

en canal de desagüe:

torrentes de basuraleza y frío,

en un río vacío,

bravos y oscuros remolinos tienten

y que espumas revienten

el charco de metano,

brisa que no respiro.

Tendremos que alzar la voz que callamos

y el dolor que olvidamos

de nuestro Tajo en vena.

Aranjuez sueña y grita un mar de plata,

agua líquida y quietudes,

y que cieno y mil detritus desnudes.

 

De. “Si me ves, llora”

 

ISABEL VIZCAÍNO

 

 

 

Otra capa de pintura

 

He pintado mi celda con tus rojos,

después de haber escrito lo que siento,

y he llorado leyendo en este asiento

lo que un día fingieron mis enojos.

 

He querido mirar siendo tus ojos

y volar con tu mente en movimiento,

guardarte en el azul con este cuento

sin saber si eras nube o trampantojos.

 

Es tan fiel la pintura que retratas

que no te atan barrotes ni censura.

Si te pintan paisajes, tú los matas

 

y les das libertad siendo basura.

Dime tú si a esas bocas insensatas

les damos otra capa de pintura.

 

 

WENDY COPE

 

 

 

Un curioso poema a un gato

 

Mi gato ha muerto
pero he decidido no hacer
una tragedia de ello.

 

Versión de Andrés Catalán, Borja Menéndez y Ana Isabel Barreiro

 

 

SYLVIA PLATH

 

  

 

Palabras

 

Hachas
tras cuyo golpe el bosque reverbera,
¡y los ecos!
Ecos que viajan
desde el centro como caballos.

La savia
aflora como el llanto, como
el agua que persigue
restablecer su espejo
sobre la roca

que cae y se sumerge,
cráneo blanco
comido por las algas.
Años más tarde
me las cruzo por el camino…,

palabras secas, sin jinete,
el ruido infatigable de los cascos.
Y mientras,
desde el fondo de la charca, estrellas fijas
gobiernan una vida.

1 de febrero de 1963

 

De: “Ariel”

Versiones del inglés de Jordi Doce.

 

YAKI SETTON

 

 

 

Muda

 

Es un momento exacto.
Cuando ya el esqueleto tan rígido
asfixia y ninfa ya no podés ser. ¡Sí!,
necesitás salir y nada de alimento.
No respirás. Segregás líquido de muda
las alas comienzan a desplegarse,
salen por fuera del tegumento,
y se desgarra lo que te une a ellas.
Tus largas patas traseras con sus fémures
aún blandos se doblan para facilitar
la liberación de las tibias. Luego, estiradas
empujan y abandonás la antigua cutícula ninfal
—ningún quejido, ningún grito—; cae el inútil
pesado manto. Quedás frágil, desnuda,
dejás de ser joven para ser adulta.
Empezás a bombear tanta hemolinfa
por las nervaduras que al fin devorás
de vos misma todo lo que sobra.

 

De: “Langosta”

 

VALERIA CANELAS

 

 

 

Pero no duele

 

Todo lo que sucede aquí
lo presencio por puro azar
desencantado
y sin embargo
el roce de la vida es suficiente
para empezar a creer
en las decisiones justas
y en la indiferencia
que las rodea

como si todo esto que miro
al escribirlo
se volviera táctil

y el destino fuese apenas
una cortina áspera
que nadie se atreve a descorrer
y el cansancio
un metal viscoso
equilibrando su peso
en mi cuerpo

como si el canto del pájaro
desconocido
fuese capaz de entregarme
la superficie suave de sus alas
el ángulo altivo de su pico
hincándose gentilmente
en mi carne.