XI
El centauro trota en la orilla del mar,
su cabellera brama con el viento,
refulge su pelambre,
sus cascos se manchan de azul.
Bebo esencia de caléndula,
prende el fuego en mis entrañas.
Mis pupilas lo acosan,
me requiere.
Al galope nos perdemos
en la gruta del acantilado
donde humean los siglos
y salpica licores el verano.
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