Abuela
Cuando
miro las fotos de hace tiempo
descubro
que tenía unos ojos más grandes,
con
un brillo distinto
que
creo que venía de un futuro
repleto
de promesas, y mi boca
parecía
un imán para los besos.
Tenía
un cuerpo apenas de muchacho,
que
nunca fue gran cosa,
–me
faltaba algún kilo y ciertas curvas–
pero
aun así soñaba con caricias
que
no fueran pecado, a ser posible.
Todo
eso quisiera regalarte
pero
ya no lo tengo, solo queda
un
par de cervicales de titanio
unos
huesos que crujen como madera vieja,
un
mordisco que duele
donde
antes estaba mi cintura
y
una vida cargada de fracasos.
También
tengo seis nietos,
que
ignoran que su abuela
fue
una vez la princesa de los cuentos.
Y
eso no es lo peor: tampoco saben
que
a veces las abuelas se enamoran.
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