Otra
cita
Noche.
Al peso de los párpados,
una voz. Pide
otro silencio, un silencio más hondo.
Ven. Te espero. No tardes.
Y ya no hay noche. Estás
dentro de ti.
Sabe a tierra mojada
la luz del primer sueño. Árbol
arriba se desprenderá un fruto.
Ahora
ya todo es un romper de prismas dentro de tu cráneo.
Colores se derraman por dedos aparentes.
No lo sabías: el sueño esculpe la luz de la que vienes.
La sustancia que ondula eres tú más allá
de las leyes espirales que te forman.
Y está tu amada enfrente, en esa nada
luminosa, esperándote.
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