JEFFREY YANG

 

 

 

[Hay un recinto especial en el infierno]

Hay un recinto especial en el infierno
para Donald John Trump
                                     y su séquito

El fuego está dispuesto, llamas
azules de calor helado, para que así sus almas
               ardan de eternidad en eternidad

Este recinto especial excluye
toda promesa de redención terrena
               para sí: una circunstancia
insólita en la historia de la escatología

como si ambas partes hubieran acordado renunciar
a cualquier idea de gracia divina, imposible
               una escena nello stile di el Buen Ladrón

Ningún agente del Destino como César en el Limbo

Hitler, Leopoldo II, Pinochet, Stalin, Nguema
hasta Mahmud de Gazni y Qin Shi Huang

han sido triturados por las tres caras de Dite
               una y otra vez y otra vez más…
                              pero todos ellos lo vieron venir

En cuanto a sus caddies en el campo, es más
complicada que misteriosa, oigo decir, la posición
               de la que depende su destino

El recinto –queda claro– también está listo
para ellos, solo falta que su maestro grazne y descienda,
                              justa advertencia para la vida que han escogido,
su familia de cómplices y facilitadores, traidores
al honor, la bondad, la inteligencia radiante

(Anoto esto ahora, miércoles 2 de septiembre,
2020, mientras escucho la lluvia en las hojas del roble,
                              la pintura aún fresca en la pared)

Hallé el recinto en una grieta entre la Bolsa
X y Antenora, roca encima y hoyo abajo,
               tan diáfano todo que migrantes de paso me observaban
               mientras yo pasaba guiando
a mi traductor de los Poemas desde el más allá

En ese lugar una máscara negra cuelga
               de un clavo como un pájaro muerto, esperando
               sellar sus mentiras de jeta
bermeja, el aquí alabado como

Sembrador de Engaños, Muppet Mendaz, Sombra
Oscura, Tirano Tripero, Demonio Artero,
Antifactoide, Don Déspota, Donald Trompón, Payaso Trilero,
Misógino Fascista, Matón Fantasma, Loco Farsante,
Tuit de Dos Caras, Desecho Radioactivo, Sucio Donald, Blanco
Trampero, Rabioso Corrupto, Presidente Trolero, Matón
Impuesto, Presidente Patata, Chupón-Un, Trumposo,
Memo Incompetente, y he seguido captando las voces rechinantes

Las pantallas destellan con reality shows hispanos
Hay palos de golf en forma de cuña y tachonados de clavos en una gruta interna
               esperando que los Titanes los esgriman
El Libro Sagrado forrado en metal reposa en un soporte junto al espejo
               para que sus pequeños puños cerosos
               lo derritan de arriba abajo
Gérmenes termófilos flotan entre el fuego helado y el aire negro como el carbón
Gritos de niños llenan el recinto como una prisión fronteriza
De vez en cuando Rumi se pasa inspeccionando los preparativos

Grabado en un cipo debajo del espejo:

Nous aspirons, non pas à l’égalité, mais à la domination
[No aspiramos a la igualdad, sino a la dominación]

Nunca llegó a conocer las palabras de Renard pero las replicaba
vía su héroe Mein Kampf:
               “La dominación… es algo hermoso”.
               “Gran trabajo de todos. Fuerza arrolladora. Dominación”.
Así proclamado para sofocar la erupción
del disenso:

George Floyd fue asesinado por la policía
que se protege y sirve a sí misma
y a su armazón de poder, prejuicio
enmascarado de blancura, vía pública
a la luz del día o noche interminable
sin justicia, cuántos que no se llaman
Breonna, Freddie, Eric, Trayvon
han desaparecido, sido olvidados, matados
por la polis, estado idealizado
a costa del dolor y el sufrimiento
de otros, sus bravatas
se agravan, “Amo a los poco
educados” es como domina
y como la informada volición de América
puede despedir el fuego que lo despida

Algunos dirán que mis versos se han vuelto ásperos y estridentes
en el más allá
                             Es verdad –lo confieso– tanta traición
ha exigido un nuevo torrente expresivo, ajustada a su
presidencia, donde las evidencias son troleadas como noticias falsas, lo falso
                 sostenido como noticia con gritos y risas burlonas,
deshonra

El sueño de Il Duce de arrancar el bien cultivado
en terre verde, arruinando campos y fuentes, esparciendo podredumbre
y discordia, la mente
               se acidifica, los corales se decoloran
                                                                                          como si todo lo que escribí
hace tanto, un parpadeo, se hubiera convertido en mero exordio
al halo ensombrecido
               que se proyecta en su rostro resplandeciente
                              cuando baja la mirada desde el tercer pétalo de la Rosa

De la sala incandescente con llamas árticas de azul
que laceran el corazón como mentiras, injuria, la carne
arde hasta el hueso ennegrecido sin muerte
más allá del contrapasso de la muerte
hasta el sueño desencadenado,
               recuerden al Poeta, mi guía mi luz:

Qui vive la pietà quand’ è ben morta
[Aquí vive piedad cuando está muerta]

Su Lebenswelt ha implosionado, dejando atrás
la vanidad su sempiterna esperanza en el Infierno

mientras la querida Calíope, no muerta, mas duerme

 

Versión de Jordi Doce y Hernán Bravo Varela.